Se dice que los chanchos ven a la muerte. A la propia, quiero decir. Eso se contaba en el barrio de Mataderos, cuando en las noches se oían los chillidos de terror de los chanchos, amontonados en los camiones-jaula mientras esperaban su turno para ser entregados a la matanza.
Era como si poseyeran una percepción sobrenatural que les permitía visualizar el futuro inmediato. Su propia y violenta muerte.
¿Verán los chanchos a la muerte con forma de hombre, con un mazo en la mano?
¿Entenderán cabalmente el espanto de no existir?
¿Caminará entre ellos la muerte como un frío que congela el aire?
Indefensos, esperan el final. Se amontonan en el camión, intentando escapar, tal vez rezando para que el siguiente sea otro. Siempre otro.
Y el terror final, la comprensión del final.
Después quedan las jaulas vacías.
MP
©2012 Mario Paulela
Era como si poseyeran una percepción sobrenatural que les permitía visualizar el futuro inmediato. Su propia y violenta muerte.
¿Verán los chanchos a la muerte con forma de hombre, con un mazo en la mano?
¿Entenderán cabalmente el espanto de no existir?
¿Caminará entre ellos la muerte como un frío que congela el aire?
Indefensos, esperan el final. Se amontonan en el camión, intentando escapar, tal vez rezando para que el siguiente sea otro. Siempre otro.
Y el terror final, la comprensión del final.
Después quedan las jaulas vacías.
MP
©2012 Mario Paulela
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